Die Wiedergeborene — das Muster des inneren Kindes dahinter

Was die Mandala zeigt

Ein kleines bekleidetes Kind steht in der Mitte nahe einer aufgesprungenen Puppe. Hinter ihr sind blasse Flügelumrisse angedeutet — trocknend, nicht fliegend. Ein Mandala aus frühem Morgenlicht, sich öffnenden Blumen und kleinen Motten umrahmt die Szene. Die Puppe ist offen. Die Flügel sind noch feucht. Das Kind ist nicht in Eile. Das Licht in der Seite ist klein und gewöhnlich.

Was dieser Schatten ist

Du hast auf diesen Seiten mit vierzig Kindern gesessen. Manche erkanntest du in dem Augenblick, in dem du dich ihnen zuwandtest. Manche wolltest du gar nicht erkennen. Mit manchen hast du zweimal gesessen. Manche hast du dem Namen nach schon vergessen. Die Arbeit war nicht Verwandlung. Die Arbeit war Begegnung. Du bist nicht jemand Neues geworden. Du hast keine Flügel verdient. Du bist nicht ganz geworden. Du hast dich selbst getroffen. Das ist kleiner, als die Sprache von Selbsthilfebüchern verspricht, und es ist auch das, was tatsächlich passiert ist. Die Puppe in diesem Bild ist aufgesprungen, ja. Die Flügel in diesem Bild trocknen, ja. Aber nichts davon muss Aufstieg bedeuten. Manche Leserinnen werden das Buch schließen, und das Leben wird am Morgen genauso aussehen, mit ein oder zwei kleinen Dingen, die etwas leichter geworden sind. Das zählt. Das ist die ganze Sache. Die vierzig Seiten sind geschehen. Das Kind, dem du auf ihnen begegnet bist, ist noch dasselbe Kind, und jetzt ist sie begegnet worden.

Woran du Die Wiedergeborene vielleicht erkennst:

• Du merkst eine kleine ungewohnte Stille in der Brust nach dieser Arbeit

• Du ertappst dich dabei, deinem eigenen Körper öfter Aufmerksamkeit zu schenken als vorher

• Du fühlst eine weiche Traurigkeit, dass das Buch endet — und eine weiche Überraschung, dass sich Vollendung so anfühlt

• Du findest dich weniger interessiert daran, dich zu reparieren, und mehr daran, mit dir selbst zu sitzen

• Du merkst: die Flügel im Bild trocknen, sie fliegen nicht — und das fühlt sich genau richtig an

Wo es im Körper wohnt

Ein kleiner neuer Raum irgendwo in dir, der vor vierzig Seiten nicht da war — nicht groß, nicht dramatisch, nur ein Viertelzoll zusätzlicher Platz. Ein Atem, der eine Rippe tiefer landet als früher. Eine leichte Lockerung quer durch den Körper, die sich nicht angekündigt hat.

Was das Ausmalen bewirkt

Diese letzte Seite auszumalen heißt: die Seite dort enden zu lassen, wo sie endet. Die Puppe bleibt aufgesprungen. Die Blumen öffnen sich weiter. Die Flügel trocknen weiter. Es gibt keine Frist mehr. Die vierzig Seiten sind geschehen. Male zuerst, was du willst. Lass unfertig, was du willst. Das Buch schließt sich nicht anders, wenn du die Flügel überspringst.

Nimm dir nach dem Ausmalen fünf Minuten:

1.

Atme. spüre den oberen Brustkorb. Drei langsame Atemzüge in den kleinen neuen Raum

2.

Male. beginne mit dem, was dein Auge zuerst ansieht. Es gibt keine richtige Reihenfolge

3.

Merke. mit welchem der vierzig Kinder du am längsten gesessen hast. Sitze noch eine Minute bei ihr

4.

Schreibe. einen Satz: „Von den vierzig Kindern, denen ich begegnete, ist die, die mich jetzt am meisten braucht, ____"

Die Flügel gehörten immer dir. Die Morgendämmerung ist deine zum Eintreten.

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